Для одного одиночество - бегство больного. Для других - бегство от больных.
Только сейчас понимаю, что я такая, какая есть. Вот именно сейчас, в данную секунду - настоящая, реальная. Какой же глупой была весь год, начиная с сентября и заканчивая июнем. Подстраивалась, металась, бегала. Не помню ничего из года, как будто пролетел - и все, как будто надели повязку на глаза и повели, говоря: "А вот сейчас ноябрь. Упс, прости, февраль. Ой, ошибочка! - июнь". А потом сняли повязку. И подвели итог, сказали, что год окончен, аплодисменты, зрители идут обсуждать спектакль, лениво толкаясь в гардеробе моего театра. А я стою на сцене, в лицо бьют софиты, и я совершенно, совершенно ничего не понимаю. Стою на сцене, пропустив весь спектакль с собой в главной роли.
Или даже не так. Я отыграла все роли дешевых комедий, но про свою собствтенную-то и забыла. Какая жалость.
Как же я люблю жизнь. Со всем ее фарсом, со всеми ее невзгодами и неожиданными поворотами. Я люблю ее.